Madres

(fragmento)

Ésta es una de mis preferidas. El que va en la mochila a su espalda es Álvaro. El de la cara enfurruñada y las rodillas sucias eres tú. Tenías siete años, a punto de cumplir ocho. Tu abuelo tenía la costumbre de sacaros una foto con la Polaroid justo cuando abría el portón del jardín. Era su forma de daros la bienvenida, de celebrar ese momento: la esperada visita mensual. A tu madre le ponía muy nerviosa. Tal vez porque solía llegar de esta guisa, descompuesta, agotada después de bregar con vosotros desde la estación de tren hasta Miramar. Insistía en que nadie fuera a recogerla. Se pasó la vida tratando de demostrar que no necesitaba un coche. Hacía de su día a día una auténtica militancia. Todo en la vida, defendía cada vez que tenía ocasión, es una cuestión política.

Cuento de Susana Heras para minimaLITERARIA Ilustraciones de Carlos Maiques . Puedes acceder a la versión por capítulos ilustrada en minimaLITERARIA